L'A.P.L.O. vous propose ...
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Un texte que nous a fait parvenir l'un de nos adhérents.
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Jean-Paul MOREIRA, d'origine portugaise, est né en France, ses parents ayant fui leur pays, comme tant d'autres pays sous le joug de la dictature. Il s'est installé en Belgique où il vit toujours depuis 2006.
Mieux que de prendre des mots pour vous le présenter, je préfère puiser dans le courrier même qu'il m’a adressé, et dont voici quelques passages :
Paul Berteloot, pour l'A.P.L.O.
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Liège, 20 Mars 2025
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Les chemins ne menant pas tous à Rome je me suis intéressé aux éditions de l'APLO et la littérature ouvrière par des rencontres semées au gré du vent, dans cette Belgique gueule noire qui m'a adopté et que j'ai adoptée il y a de cela bientôt vingt ans.
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Un père tailleur de pierres, une mère sans emploi, forcés à l'exil par une dictature, dernier enfant d'une fratrie de huit, peut-être le terreau était-il fertile à l'éveil et la curiosité et une forme de rejet de l'autoritarisme. Il faudra le temps de désapprendre la condition ouvrière par éducation et comprendre le système libéral et productiviste. Se défaire de ses liens, s'exiler soi-même poussé par un sentiment de survie « intellectuelle », ces choses-là prennent du temps, exigent de plonger parfois dans le néant, une mise en abîme qui souvent nous écorche et laisse des sillons sur la peau. Mais jamais il ne faut oublier sa propre histoire, d'où l'on vient et, surtout, il faut apprendre la vie des autres, leurs combats, leurs misères, leurs déchéances. Pour savoir relativiser, condition nécessaire pour avancer. Comprendre ce qui nous opprime, à des degrés différents mais toujours avec la même détermination et la même idéologie, et nous sentir enfin maillon d'une longue chaîne dont il ne faudrait jamais briser la solidarité.
La poésie seule nous sauvera, la poésie dans chaque geste, chaque parole, chaque action que nous mènerons.
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. Jean-Paul MOREIRA
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« L'arbre réduit à l'utilitarisme de ses branches ne se souvient plus de ses racines. De l'ardeur de sa sève ne subsiste
« qu'une eau sans mémoire, déversant dans un cœur asséchéde toute passion une lente agonie qui le submerge.
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« Morte la poésie gourmande des jours désavoués de quelque gloire, égrenée en chapelets de fruits charnus,
« mortes les nuits enivrées d'amour sous la voûte ensemencée d'étoiles, englouties par les histoires mensongères d'un
« bonheur factice et truqué, uniquement destiné à nous faire haleter sous le joug de la dictature d'un ogre jamais repu de
« pouvoir et d'asservissement.
« L'échine courbée nous invite à regarder la terre de nos funérailles, quand le front levé faisait de nous des oiseaux
« libertaires. Nous avons cessé de passer les rues et les champs en chanteurs ou poètes, c'est le temps à présent qui
« fait sa course sur nos carcasses endimanchées aux sourires opportunistes et de circonstance. Nous qui rêvions d'étendre
« notre jardin sans lendemain au-delà des barbelés, nous clôturons aujourd'hui nos illusions d'avenir dans nos murs
« de béton prémâché.
« Ainsi l'écorce se fissure et se désagrège, offrant une chair vulnérable aux charognards empressés de se partager
« quelque vestige de vie de ce corps qui n'abrite plus que quelques faux-semblants d'existence.
« La brise souffle, en cet automne, des chants de révolution, reclus dans leur solitude et à peine audibles, aux
« oreilles de ceux qui marchent, pourtant, toujours le front levé.
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Jean-Paul MOREIRA
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